Михалев Игорь Прокопьевич
13 октября 1946 - 25 июля 2008
Похоже после нас останется (Ю.Визбору)
Вундербард
(пародия на А.Розенбаума)
Соловьи на токовище
Подождут - чай, не графья,
Ведь пришел с духовной пищей
К вам не кто-нибудь, а я.
Бросьте слушать эту заумь,
Эту бардовскую бредь, -
Щас вам Саша Розенбаум
Будет что-нибудь попеть.
Гоп-стоп, а ну, подвиньтесь, кореша.
Гоп-стоп, я начинаю - значит, ша!
Гоп-стоп, а ваше дело сторона,
Я подойду из-за угла - и всем хана.
Повторять, конечно, лишне,
Это каждый знает сам:
Я потомственный станичник,
Не гляди, что Розенбаум.
Есаульские погоны
Были мне к лицу всегда...
(Ох, не попался Первой Конной
Он в двадцатые года!)
Знают все - таксист и дворник,
Знает школьниц хоровод:
Если дёрнуть мои корни -
Вырвешь Кировский завод.
Как маяк, я всё мигаю,
Знак давая кораблю, -
То я Родину ругаю,
То я Родину люблю.
Врут, что я, мол, Мефистофель
Или вовсе - Фантомас,
А я Высоцкий - если в профиль,
Я Вертинский - если в фас.
Только снится сон короткий -
Ну не сон, а просто жуть:
Они едут на пролётке,
Я извозчиком сижу.
Гоп-стоп, а ну, подвиньтесь, кореша.
Гоп-стоп, я начинаю - значит, ша!
Гоп-стоп, а ваше дело сторона,
Я подойду из-за угла - и вам хана.
"Соловьи" на толковище
Подождут - чай, не графья.
Кто сказал, что бардов тыщи?
Есть один - и это я!
У меня такое чувство,
Будто всё вокруг мура.
Я - Троянский конь искусства,
Открывайте, фрайера!
Дождь
А на улице - дождь, дождь,
Между нами всё - ложь, ложь,
И что любишь ты - врёшь, врёшь,
И цена тебе - грош, грош.
А на улице - снег, снег;
И луна в небе - брошь, брошь.
А приснишься во сне мне -
И по-прежнему врёшь, врёшь.
Для тебя это - смех, смех,
Вечно буду неправ я.
Между нами не год - век,
Между нами не сон - явь.
Только все это - блажь, блажь,
Между нами и дождь - снег,
И поэтому плачь, плачь,
Для меня это - смех, смех.
Но упала на день ночь
И из губ твоих - крик, крик,
Ну гони меня прочь, прочь,
Нам отпущен не век - миг.
Между нами дождей гул
И луна в небе - брошь, брошь.
Что люблю тебя лгу, лгу,
И цена моя - грош, грош.
1962
На посошок.
Посвящение XV Грушинскому
Ну вот и все. На посошок
Одна лишь песенка осталась,
К тому, что нам с тобой досталось -
Совсем уж тоненький штришок:
Про то, что в жизненной реке
Поток наш был не так уж мелок,
И пусть мы пели неумело,
Зато не спутаешь ни с кем.
Да, нам достался путь иной,
И мы писали то, о чем вам
Не пела Алла Пугачева
И те, кто за ее спиной.
Про то, что совесть - не товар,
Про то, что правда - лучик света,
А не центральная газета
И не дежурные слова.
Друзей ушедших голоса
Все чаще манят и тревожат,
И нам взлетать придется тоже -
Уже готова полоса.
Скорей бы встали "на крыло"
Птенцов неоперенных стайки -
Они споют вам без утайки
Все то, что нам не довелось.
Итак, кончается концерт,
Всю жизнь готовящийся нами,
Что прерывался временами,
Но получившийся в конце.
Где с залом мы глаза в глаза
Решали странные задачи,
И, несмотря на неудачи,
Нам все же было, что сказать.
Ах, как прекрасен миг, когда,
Пусть из нейлона иль металла,
Семь струн, как будто семь запалов,
Взрывают души навсегда.
И над собой хоть на вершок
Ты вырастаешь, хоть на малость...
Вот жаль, что песенка осталась
Всего одна. На посошок
Рюкзаки за спиной натирают нам плечи...
Cm D7 G7 Cm
Рюкзаки за спиной натирают нам плечи.
D7 Fm Eb
Рвётся ветер в палатку - колючий и злой.
C7 Fm B7 Eb
Кто-то ждёт нас обратно, кто-то верит во встречу,
Ab D7 G7 Cm
И кому-то, наверно, без нас тяжело.
Ну а если, устав от разлук и скитанья,
Скажешь - я разлюбила, без меня не скучай...
Я отвечу негромко - ну что ж, до свиданья,
Ты порви мои письма, что писал по ночам.
И опять горизонт будет чист и спокоен,
И залечит дорога отчаянье моё.
Только ты не махнёшь на прощанье с порога
И в письме не напишешь, что любишь и ждёшь.
И опять рюкзаки натирают нам плечи,
И в прожжённой палатке тепла не сберечь...
Пусть не ждут нас обратно, пусть не верят во встречи
И не знают, наверно, как мы ждём этих встреч.
1963